Somnis I, II i III

Penjo 3 escrits curts amb els que estic encallat. M'agrada l'essència (que espero que estigui clara) però no els acabo de veure acabats. A veure si a algú se li ocorre donar-me alguna pista, qualsevol és benvinguda! :)

Convención
-Sois todos unos impostores. El cartel de la convención rezaba que ésta era para gente con prejuicios, que incluso se darían muestras de algunos muy selectos. Ahora que estoy aquí veo que sólo sois un puñado de progresistas ignorantes, de bohemios idealistas, de artistas descorazonados, de jipis drogadictos, de zurdos obtusos y de gente que sólo piensa absurdamente. No sois más que gusanos que habéis venido a mendigar algún prejuicio sobre el que podáis construir vuestras míseras vidas. Acaso habíais venido a reír de algo y soy yo el que se ríe de vosotros, por camaleones, esquiroles y corderos. Saldréis tan desamparados como habéis venido, porque la gente entera como yo no se deja engañar por vuestras astucias.
Engañados unos y otros, la convención se dió por terminada y la gente se disipó.

Jesús Nepótice
(No li arriba a Martin Hidalgo a la sola de les sabates?)

A Jesús Nepótice, desde siempre, le habían todos los adultos bajo el ala. Era uno de esos niños que cuando jugaba a los cacos no se alejaba más de dos pasos de la zona segura. Él vivía su fantasía invencible.
Siempre le decían que veía el mundo muy a su manera. Por eso, en parte, se sentaba siempre en primera fila. Eso acrecentaba el desprecio de los demás niños. Cuando le hablaron de su astigmatismo empezó a entenderlo todo de otra manera.
Empezó a sentirse más Jesús que nunca: era un marcado, querido por unos y malquerido por otros. Su objetivo de vida, hasta el último aliento, se convirtió en enmendarlo.
Decir debo que no lo consiguió. No por su falta de voluntad, que era férrea y se apoyaba sobre el firme fundamento de su invencibilidad, si no porque su falta de visión le había hecho plantear mal el problema: lo fácil habría sido ir al oculista.

Cirurgia
Molts d'altres han agafat la seva navalla o el seu ganivet de caça i l'han punxat a la carn divina. Fins i tot els més mandrosos ho saben i fan que s'ho mig creuen. Però entre estertors camaleònics la seva omnipotència segueix patent, i la resta patint.
Advoco per l'acarnissament. I els que em tittlin de mala persona podran notar com el seu món s'enfosqueix per la ombra que se'ls projecta. Deixeu-me ser el vostre cirurgià i veureu com de les vostres pors en retallo ombres xinesques.
De mans fermes tothom en farda, però el cap ferm sempre trontolla, i calen totes dues coses per extirpar-lo. D'això se'n pot extreure que més val una cicatriu en zigazaga, que no una d'aquelles perfectes que seveixen per fardar davant d'un parell de tòtiles. Perque aquestes últimes incisions busquen la correcció, i prou, i per tant no extirpen res. Al final alguns fins i tot es contenten de tenir adorablement marcades a la pell les mil i una guerres absurdes en què han participat.
Per això cal allargar el seu patiment enfonsant-li fulles esmolades a dojo, un cop sigui realment mort no quedaran més que somniatruites. És una mosca tsetsé mutant que inocula la incertesa quan xucla la sang. Però qui es pot resistir als cinc minuts més de bon matí, o als incontables minuts de tota una vida. Qui de vosaltres pot en els seus propis somnis dir: ei, desperta!